Se acabaron las palabras que nacían para ti
por más que intento partos naturales
o germinaciones in vitro, es inútil...
Tampoco hay lágrimas que descubran el fin
ni corazones palpitantes en el camino.
La mañana llega seca, árida, pulverizada.
En el tercer vaivén del columpio en el parque
doy cuenta de la felicidad que hay después de ti,
de la absurda necedad de querer esperarte.
Entiendo que era demasiado para tus arrugas
para el detrimente barro de tus venas defeñas
para la lastimera actitud de quién está vacío.
El trinar de los pájaros calma la polución de los sueños,
la esperanza que estrelló sus alas tras el mensaje,
la ilusión que se encendía así misma en el laberinto.
Solo queda un leve bramido del fondo del río,
el murmullo egoísta de tus labios de medio siglo,
un tesoro de cobre en la orgullosa piel amerindia.
Flor González
16/06/08 Conmigo te equivocas, mas ya no tendrás oportunidad de averiguarlo. Sea por Dios.
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